Inconexo LVII

Contemplo la lluvia a través de la ventana de la buseta, son las 4 y 47 pm de un viernes de estropajo. La ruta es la de siempre, Fátima-Quiroga. Ferney habla rápido, no hace pausas...se fija en un par de travestis que aprietan el paso para no mojarse, mientras tanto, yo pienso en M...
Ferney habla de Estefanía, brota aceite corrosivo, el miedo, la ternura, la impotencia. La buseta frena, se sube un chino que habla chestokovano; está borracho, me recuerda en su desaliño a mi amigo Nicolás Arbazu (está muerto?, ya se lo comieron las hienas?)...el chino se sienta dos sillas adelante, huele a vino dulzón, vino barato, vino que toma la gente de la nacho. De fondo, suena "El Santo Cachón".
Golpe de tabla, tema siguiente, y por qué será que todos los viernes son iguales (viernes sabor a axila pereirana) y trapecista cuándo arranca?, es que lo de los poemas en la Feria del Libro fue todo un suceso (o casi)...trescientos pesos, no recuerdo...Dios conduce, carrocería Bluebird...esquiva huecos, atropella restos de humanidad mientras cruza San Victorino como un jinete vengador...ténganse fuerte, mis queridas posaderas!
El chino se baja cerca al 20 de Julio, no sin antes mentarle la madre al conductor (dios).
Hernández y Cruz aporrean ancianos en una tapadera de Teusaquilo y se llevan 100 kilos, "usted estará aquí" repite el gordo entre amenazante e irónico...no, mano, qué mierda de música! (lo que vino después fue peor, Ferney, por lo menos no le tocó escuchar a Khaled)...a las seis y media en el Parque Santander con Pabón y Leonardo...L, Kobe Katsukawa no existe y por qué será que nos topamos en la vida con "gente" como Marc Bravo? (no hay ni una sóla idea propia en ese "cerebro"?)...y cuándo volvemos a hacer un filminuto que no sea tan "chanda" como el de esa noche (pero fue una noche de las que no se olvidan ni a punta de cañón...recordar a M con la mirada de estos tipos están locos, carajo!!!).
Ferney se baja en San José, todavía falta cruzar el Olaya para llegar a mi casa y zas!, el Quiroga-Libertador...por esa época mi mamá ya sabía que tenía el tumor?, sospechaba que iba a morir?, no sé...pero, el rostro siempre sombrío, esa alegría prestada?

Y cuándo nos vemos todos de nuevo, quizás, a las faldas de el Galeras (como diría Sergio Fonván).

Buenas noches, sabuesos con jeta de "Beso de Negra". Buenas noches, amigo londinense (y me perdonan que en el fondo sea un blando, am so sorry, Clint). Ilustración de Camilo Clavijo.