Aprovechando el estreno reciente de la nueva serie sobre Daredevil, he aquí algunas portadas e ilustraciones del abogado justiciero.

Páginas de Alex Niño para El fin del invierno, historieta con guión de Jeff Lemire, que hace parte de la antología, Batman, blanco y negro.

Páginas de Marc Silvestri para Batman y el Joker, el dúo mortífero 1.

Recuerdos del 93: portadas de Mike Mignola para la miniserie Lobo: unamerican gladiators.

Páginas de Grandes autores de Batman: Sam Kieth 2, Secretos.

 Páginas de Grandes autores de Batman: Sam Kieth 1, Fantasmas.

Arriba, dibujo de Óscar Chichoni. Abajo, dibujo de Simon Bisley. 

No soy muy fanático de este personaje de DC, pero Harley Quinn, black, white and red, tiene sus encantos. 

Tres páginas de Enrique Breccia para ¿El fin del murciélago?, historia que se encuentra en la antología Batman, black and white.

Páginas de Se está muy sola en el centro de la tierra, la recomendadísima novela gráfica de Zoe Thorogood.

Dos páginas de  Fritz Lang, el maldito, de Arnaud Delalande y Éric Liberge.

 
Quizás

Si los elefantes duelen y la carpa tiene un sabor amargo, si las serpientes empapan de sudor frío los trapecios y los tigres te devoran la memoria, si se oyen los gritos del mago pidiendo socorro pero nadie lo ve, si el domador azota a la ecuyere y no hay payasos, sobre todo si no hay payasos, es aconsejable retirarse despacio, sin que nadie lo note, quizás no sea un circo, a veces es mejor no preguntar.

Ana María Shua. Dibujo de Laura Knight.

Amores entre guardián y casuarina

Plaza pública. Guardián enamorado de Casuarina (secretamente incluso para sí mismo). Recorte del presupuesto municipal. Guardián trasladado a tareas de oficina. Casuarina languidece. Guardián languidece. Patéticos encuentros nocturnos. Con el correr de los días, casuarina transformada en palo borracho. Murmuraciones en el barrio. Una noche, trágico parto prematuro: vástago discretamente enterrado. Previsible crecimiento in situ de una planta desclasada y rebelde que se niega a permanecer atada a sus raíces pero tampoco quiere estudiar y bebe desordenadamente cerveza sentada en el cordón de la vereda.

Ana María Shua (de Botánica del Caos).

Páginas de Lulú, mujer desnuda, de Étienne Davodeau.

Páginas de La furgo, de Martín Tognola y Ramón Pardina.

Páginas de Lobezno 47 (Wolverine: Sebt Of Death - Wolverine: Under The Boardwalk).

Páginas de Simone Bianchi para Joker, especial 80 aniversario.

PARA ENCONTRAR UNA AGUJA EN UN PAJAR

Sencillo: prende fuego al pajar
lo que quede después entre las cenizas, largo,
longilíneo, menudo,
bruno, firme, diestro en el cuerpo aciago de su metal
esa espiga tuerta con el ojo abierto
donde podría galopar una manada
de camellos para que los ricos mantengan
de par en par abierta
la puerta de los cielos
es la aguja
que buscas.

Rafael Courtoisie.

La casa de Asterión
 

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito)[1] están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida). Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se posternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó en el mar. no en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera. Continuar leyendo.

Jorge Luis Borges.

Páginas de Modotti, una mujer del siglo XX, por Ángel de la Calle.