Cuánto tiempo?, una, dos, tres horas; quizás tres...estoy despierto. Una silla, una mesa, la máquina de escribir de mi tía Flor. Un gotero y un viejo cortauñas. Grita CINCO, por las heridas. SEIS, por el fuego aromatizado. SIETE, por la desgracia de una vida apacible. OCHO, por las rimas de un serial killer. NUEVE, por sus ropas asexuadas, por su acre olor. DIEZ, por los goles que se desperdiciaron, por las redes que nunca se perforaron. GRITA porque sí, por la sangre en la cornisa; por mi Pandiaco girl y sus jardines de novela, por sus agridulces agujeros.
Y entre pulgas del tamaño de un buque petrolero, GRITA por lo inmenso de esta noche pastusa, de esta eterna noche pastusa.Ya lo dijo Leonardo Fabio: mi tristeza es mía y nada más.
Ya lo dije yo: siempre el mismo texto; como si fuera un calco. It's me, señora Isabel.
Dibujo de Giovanni Clavijo.
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